- c. de cereza -

Fijación escrita: sería causa de neurastenia en intelectuales deprimidos

2007-05-05T12:45:00.000-07:00

Me deshago por los libros usados, la sensación de que estuvieran esperándome. Un libro usado te pide que lo leas, se te impone, las manos de otros lectores que te lo alcanzan.Este sí es un caso curioso: Volví a buscar alguna de las citas subrayadas (dicen haberme visto en el 86 tratando de sacarle punta a un lápiz con los dientes para que no se me escapara una) y recordé que alguno de todos los lectores que hubo tenido ese libro había realizado un escaso subrayado (no más de 4) también en lápiz....lo cual me puso en una aprieto de autorías de citas, aunque no tanto porque claro, las que él subrayó (¿él?) no eran dignos de mi particular atención.
Dentro de sus 4 escasas intervenciones en el libro sucede lo siguiente:
El muchacho (porque ya dictaminé que es hombre, metro 80, barba al raz, morocho) tacha el verbo "constato" para suplantarlo sobre la margen izquiera por "compruebo" con una impunidad atroz: una rayita simple, rápida y sentenciosa sobre constanto y la escritura sencillísima en cursiva de compruebo. ¿Acaso estaba simultáneamente leyendo y traduciendo el libro en francés? Porque no es una corrección gramatical sino que el problema redicaría en la ambigüedad semántica del verbo en francés, que bien podría ( o no ) contener dentro de sí los significados de “constanto” y “compruebo”…pero la diferencia significante entre ambos verbos en el castellano es de lo más sutil e insignificante, salvo que se tratara del ámbito científico donde constatar y comprobar una hipótesis, creo recordar, son cosas diferentes, pero no es el caso dado que es una novela…¿Por qué debería creer, lector pretencioso, que allí lo correcto era colocar un compruebo en lugar de un constato?. Esta encrucijada es irresoluble, a menos que acudiera a la versión en francés, cosa que no va a suceder.
Enloquezco por saber qué le pasó a éste libro antes de mí, así como los avatares que le esperan; es una fijación (…de pulsión escrita?).

Cuestión que la cita era:

“La empresaria me llamó. Creí que estaba dispuesta a echarme porque era cada vez más inútil. Envidiaba a los lustradores de zapatos, el azar de su actividad, su cielo como enseña, la suciedad como propaganda y su entuciasmo para frotar”.

La Bâtarde, Violette Leduc.

En el 5

2007-04-18T16:06:00.000-07:00

Hay algo que aquí se condensa, exactamente entre el comienzo de la cara interna de mis paletas superiores y el fin del lado posterior de mi velo paladar.¿Qué formas adquirirá ésta inflamación?. Se resbala en una lárgima impúdica que en vano intento pretende esconderse de los pasajeros del colectivo número 5. El filo de un vidrio de una botella rota ante el aniquilamiento imposible. Su muerte, un anhelo atroz. Un reproductor de mp3 entre medio de los senos de una señorita que duerme el cansancio del día sobre la ventanilla. Plaza once, recién en plaza once. “Falabella freeshop”, se lee en una tirita que cuelga de de su muñeca. Los bolsos me rosan y promueven la queja. El coreano y su cerveza fría, mi destino. Le he denegado una moneda a un lumpen, pienso en la revolución. La Honestidad? Sinceridad?...si me habitan las calumnias y los imposibles… se disputan un espacio, el de la aberración… Una escena. Sólo se ve una sábana en el zigzagueo rítmico vergonzoso de una masturbación nocturna. Carla le implora a los cielos, acabar. Con todo, con ella o con él, da lo mismo… unificaría un deseo. Unificar para Carla es el ensamblaje inédito e imposible, que añora en sus amores, así como en sus convicciones. Se da tiempo y volvería una y otra vez al espejo a encontrar otra que no fuera ella.

Tramitar la Identidad

2007-04-14T11:39:00.000-07:00

A las 5 am, con medio litro de café y mi vaso térmico que termina tristemente de enrolarme en el gremio de los oficinistas, sumé uno más a la cola en el Registro Nacional de las Personas. Un morocho cincuentón, con un diente de menos en sus incisivos inferiores, se hizo cargo de meterle humor al cansancio de todos los indocumentados que puteaban una y otra vez a nuestro país tercermundista, que, como si no fuera poco con la inflación y las elecciones, lo libra a uno a los avatares de tramitar la identidad.
-Vas a ver cómo en junio te los hacen en el día al documento; para que los votes, viste - dijo con sabiduría criolla una vieja – pero a mí qué, si total a quién vas a votar, son todos unos canallas-. Me dediqué a fumar y a leer, parando la oreja de tanto en tanto para reírme con el morocho. ¿Hacer la revolución? Si la gente no soporta ni hacer una cola…al fin y al cabo, para tener al rebaño tranquilo: una burocracia aceitada, pan y vino pa todo el mundo...y una cerveza para el morocho. Leía “Los últimos guevaristas” de Julio Santucho. El tiempo y mis experiencias desacreditan el sostenimiento de la capacidad organizativa de un grupo human: al menor alboroto, la gente apiñada, rajálo al colado, yo hace 3 horas que estoy. Recuerdo de éste verano el desembarco de la cacciola donde, ignorando toda ley física, la gente se apelmazaba para salir 3 minutos y 50 segundos más rápido que el de al lado; la cola en migraciones, con tal de salvaguardar su bolso, la manada turística te dejaba hecha alfombra persa. -Creo en la eficacia de lo movimientos, no en su perdurabilidad - pienso- Pero, a lo largo de toda la Historia ¿cuál es el criterio temporal para definir el término perdurabilidad?. Todo nace y fenece.La dialética. Julio Santucho describe las iniciativas de reagrupación orgánica llevadas acabo en el exilio, por el año 75´, cuando las bajas del PRT ya eran un número y se venía la más negras de todas. Exilio de cuadros, cabe mencionar, porque los de abajo son como marineros: le dan la tracción al barco, pero cuando el barco se hunde, viejo, andá a rezarle a Mahoma.
Cabe la réplica de que quienes adherían al partido acordaban con las medidas éticas de preservar a los cuadros superiores, y… después de todo, Roberto Santucho también terminó en el horno. Misma suerte corrió la compañera de Julio.
Mi padre nunca abandonó sus convicciones marxianas, descreyó del exitismo revolucionario y el quilombo de los Monto en la universidad en los 60` terminó de convencerlo…No tener un mago, una hermana alcohólica, ex militante del PC por esos años, mujer de un dirigente que cuando abría el buche, ojo de compota le dejaba-lo justifico?- La vida excede. Mi papá encontró al psicoanálisis: lugar de redención. Salió a jugar con la camiseta del inconsciente- lo juzgo?- No acepto la antinomia conciencia-inconsciente. Me refiero a la farsa de sostener que la conciencia es mera artimaña, títere de un inconsciente monstruoso o bien que es el valor más alto, cuyo pleno, y verdadero desarrollo logrará generar una subjetividad socialista. De los leninistas siempre me jodió su dinámica discursiva y el abuso del término Verdad: Verdad y Revolución, La verdad obrera... Recientemente un compañero de trabajo, no por sindicalista sino por ser un loco suelto, recientemente iniciado en una especie de budismo, me regaló un cuadro de Lenin, en donde puede leerse la siguiente inscripción “Sencillo como la verdad”. Casi más tiro el cuadro a la mierda.
Número 34. Estoy adentro. Una rubia aria de ojos transparentes ingresó zamarreando la constitución nacional y amenazó con presentar un recurso de amparo frente al Estado por privación de la libertad. El razonamiento de la abogada en ejercicio era que al no disponer de su DNI se veía imposibilitada a transitar libremente y por ello exigiría que su DNI se tramitara en el día. El morocho la miró con una sonrisa y lanzó un – pero mujer,¿de qué le va a servir eso?, si las leyes se la pasan por el traste todos los días. Va a tener que bancársela como todos- y continuó como buen charlatán que era – Yo unos años atrás, cuando estaba tranquilo y con laburo, tenía una prepaga…y ahora voy a hacer la cola como cualquier Cristo al hospital público. El otro día una señora se me quería adelantar en la cola…claro, porque ahora la clase media también va al hospital público-
- Siempre lo mismo con el Estado. Hace poco me cortaron el agua en mi casa. ¿Sabe lo que es con 3 chicos chicos que te corten en agua?.Es violatorio del tratado internacional por la defensa de los derechos de los niños que exige el aprovisionamiento de agua potable a todos los niños- La rubia aria también tenía sus problemas. Aunque rápidamente intenta evadirlos exhibiéndonos una foto de sus 5 muy rubios hijos, tomada en el patio de su casa en San Isidro
- Ah, le cortaron el agua y empieza a llorisquear con el tratado internacional….y ¿qué me dice del artículo 14 bis de la constitución, eh?- pensé inmutada.
Entre queja y queja algo lleva al morocho a compartir con nosotros que en los 60`y 70` era montonero y a aclarar “pero no tirabombas”. Lo indagué…me dijo que había estado en una organización barrial perisférica de Floresta…. El se animó y me dijo- y vos…sos guevarista, por lo que vi, me fijá a ver qué leías-. Reparé en el rosario que le colgaba del cuello que a penas se dejaba ver por debajo de su campera.
- Sí, leía un libro de Julio Santucho, hermano del legendario Santucho- Se lo mostré.
No recuerdo qué reflexión hice o hicimos. En un intento de esperanzarlo, de decirle que su paso por los monto “no tira bombas” no había sido en vano, que su generación indefectiblemente había caído en el desgaste y la resignación, con justas razones; recuerdo haberle dicho – Pelear, está en las manos de la juventud- preguntándome si estaba segura de lo que había pronunciado. La duda es mi piedra angular, me respondí. Me miró con ternura y dijo – lástima que la mayoría de los chicos de tu edad estén mirando el celular todo el día.
Días después me entero de que una lejaaana ex compañera del secundario había comunicado a unos amigos estar militando en PRO y mi duda angular se tornó pinchuda, me picó y pensé sin trastabillar: Hay que organizar !

Mi Identidad me será devuelta en unos aproximádamente 30 días… o se irá a leer otro libro, a pasear por Corrientes, a leer el diario y rechinar, a desear otro mundo, a comerse un pancho en plaza Congreso, a gritar a una manifestación, o simplemente a tomar un mate y llorar de amor.

Al Pelado NO

2007-04-01T11:45:00.000-07:00

En el día de las librerías, el pelado Telerman, bien acorde a su militancia pro-culturalista, hizo proliferar actividades en la calle Corrientes. Decidí ir al homenaje de Rodolfo Walsh llevado a cabo en la librería Hernandez, a razón de la conmemoración de los 30 años de su fallecimiento, así como de la publicación del libro La Palabra y la acción, de Eduardo Jozami. Retrasada 15 minutos, entre un tumulto de personas, me informaron que no quedaban localidades- está agotada la capacidad y por razones de seguridad no podemos dejar ingresar más gente- me anunció un petiso que sudaba la gota gorda por la manada de gente que pretendía descender la escalera. Una pomposa señora preguntó si no se podía escuchar desde arriba. – No, pasa que el gobierno no garantizó el sonido- contestó el hombre con decepción. Me asomé y vi que no era demasiada la gente que sobresalía del auditorio por lo que le pregunté al señor si cabía la posibilidad de ingresar dado el caso de que se retirara gente. Con aires desesperanzados me dijo que el espacio era muy limitado. Persistí y me dediqué a aguardar y entretanto, a disfrutar el mareo de la cerveza. Cuestión que, entre la multitud se abre paso jocosamente nada más y nada menos que el Gobernador de la Ciudad, con claras intenciones de participar del evento. A medio paso mío miré con desprecio a Telerman y le clavé los ojos al petiso recordándole su sentencia “… por razones de seguridad…”…así fue que, por razones de seguridad, el Jefe de Gobierno NO ingresó a la conferencia y yo, con mi perseverancia y paciencia de abuela tejedora, sí, luego de 4 personas abandonaran el lugar.
Alcancé a oir el final de la intervención de uno de los panelistas que parecía haberse salteado 2 décadas de la historia Argentina dado que se dedicó puramente a asociar estilísticamente a Walsh con Manuel Puig y con Ricardo Piglia, entre otros. Finalmente, le llegó el turno a Jozami. Su síntesis histórica fue concisa y abarcativa. Allanó una presentación prolija del personaje de Walsh, partiendo de la presunta dicotomía escritor-militante de izquierda y poniendo sobre el tapete las contradicciones que perturbaban o al menos, que ameritaban copiosas páginas en el diario de Walsh por ese entonces. Su conclusión: ni la obra literaria de Walsh debía ubicarse a contrapelo de su accionar político, ni ésta última ir en detrimento de la primera. ¿Por qué éste libro hoy?: Porque afortunadamente en ésta época se puede hablar más de aquella época.. ¿Y qué otra cosa querían oír ustedes en el electoralista día de Telerman en boca del oficialista de Jozami?. Eso no fue todo, porque si hasta aquí hubiera llegado…el intelectual a favor de la libertad de expresión y de retomar ciertas reivindicaciones de los personajes de los 70 proliferan a mansalva en las librerías, en las radios, etc…. Pero decir que “es también una época en que se están enjuiciando a los represores de aquella época” sin mencionar que uno de los testigos en aquél juicio está DESAPARECIDO, hace agua a la fidelidad que podría otorgarle a su vida y obra…porque mientras la tarea del intelectual sea recuperar la eticidad de ciertos íconos de la historia, sin resolverlo en una propuesta para el contexto actual que nos toca vivir, la permanencia de un sistema cruento y excluyente sigue amenazándonos.
De todos modos, Jozami sí tiene una práctica política. Eduardo Jozami es abiertamente kirchnerista. En el 2005, encabezaba un espacio denominado “Frente para el Triunfo Popular” que tuvo amplias tentativas de participar de la candidatura de Bonasso en el 2005 para ingresar como legislador porteño.
En síntesis, conforma uno de los tantos espacios hoy por hoy existentes, que intentan ser el brazo de izquierda del kirchnerismo, tales como Barrios de Pie, Patria Libre, entre otros, que cabe destacar, son un número importante.
La discusión que continúa es netamente política…¿ahí estaría Walsh?. Hacer proyecciones futuristas de éste tipo es ridículo, pero yo diría que NO.

El Inacabable Cogito* (que no es lo mismo que Coger)

2006-05-21T20:23:00.000-07:00

La nulidad asecha a toda construcción de pensamiento, a toda ilación programática de ideas, a todo enunciado que pretende explicar. Ustedes dirán “ y... por algo existe la filosofía” “ y... por algo los discursos científicos son inacabables, allí su condición de existencia”. Sin embargo, todos osan en seguir, en continuar en la búsqueda de lo asible, o en contrapartida; sus opositores persisten en la exploración de lo intangible y sus metáforas, en la representación de lo impresentable, en la gestación del ámbito alternativo, pero que una vez maduro, recrea las mismas relaciones de poder y arbitrariedad. ¿Cómo este presupuesto no acaba de una vez y por todas con la producción incesante de ideas, de ideologías, de hipótesis, de teorías, de escuelas de pensamiento?. ¿Cómo hacer para que ésta, mi única certeza ( la incertidumbre) no derrumbe de inmediato todo lo que está en proceso de construcción?.
Mis constricciones nietzscheanas quinceañeras regurgitan.
Tomo asiento en una clase y una tras otra se presentan las posibilidades de negación de todo lo que se despliega. Todo desarrollo teórico deja por fuera, excluye variables que existen silenciadas e inaprensibles en éste azotado mundo. Por ello existe algo denominado “restricción de campo”, dirán. ¿Pero cómo un intelectual puede entregarse manso a esta limitación abusiva, a ésta violencia monopólica?. Limitar de ante mano el espectro de lo pensable para tornarlo manipulable.
Hubo sí, allá a lo lejos, algún momento fértil de mi vida donde se abrían fecundo horizontes de posibilidades, autores de una originalidad avasallante, descubrimientos de teorías reveladoras que llevarían a la elucidación de ciertos fenómenos aberrantes del mundo, que servirían de herramienta de cambio ( si lo sabrá nuestra querida generación del 70´ que hoy yace muerta, o vive renegada dejándonos saber el valor incalculable de la democracia, o se sube a un gobierno que “ en los límites de lo posible” hace esfuerzos impensados por el pueblo argentino.).
Alguien diría “ yo esto lo sé. Por ése camino me pego un tiro, así que si es imposible evitar el sufrimiento de seres humanos en este mundo, para que me voy a cagar mi nube de felicidad?”.
Mi psicoanalista dirá que tengo una torturante compulsión a la perfección que hace imposible que pueda reconocer “la falta” y renunciar a la fantástica ilusión de creer abarcable una totalidad, en realidad, inexistente. Yo misma digo que el hecho de estar escribiendo que alguien dice no hace más que manifestar mi necesidad de control sobre todas las nuevas variantes que puedan llegar a surgir a raíz de mis enunciados.
Mi mejor amigo dirá aquello que mi analista, por excelso profesionalismo, jamás se atreverá a pronunciar en éste estadio de la terapia: que es la falta sexo (y en éste punto, no voy a salir a corregirlo).
Regina Spektor canta “ No one´s the killer, no one´s the murder, the world that have made us con´t no longer contain us” y yo me sereno y me permito la parálisis ante ese impacto masivo de honestidad que no tiene más argumentos que los matices de una voz.
La frase de un libro que supo bajarme de un sopapo tiempo atrás, dirá: “ Lo que distingue al hombre inmaduro es que desea morir noblemente por una causa, mientras lo que distingue al hombre maduro es que desea vivir humildemente por una causa”.
El Che, ciertamente fue humilde. Humildad, lo que le falta a cierta izquierda argentina atascada en un masturbatorio delirio de grandeza. Causa, que no garantiza éxitos ni triunfos en el devenir de la historia entera. Todo presidente nuestro (¿sabrá nuestra Historia contradecirme?) será un noble, por estanciero del poder. Quizás sea en las historias mínimas, ínfimas donde se pueda romper la lógica, ahí, en la microfísica del poder, ahí, alejados del noble iluminismo pretencioso que se reproduce incansablemente en un discurso de control científico que edifica una práctica para autolegitimarse, excluyendo de sí las prácticas más sencillas e imperiosas (visibles, muy a pesar de cualquier noción académica) que hoy por hoy nos exige la coyuntura humana.

No por cristiana, pero la avaricia es el peor de los pecados por el cual la Humanidad va a verse enterrándose a sí misma. Freud Y Marx. La mezquindad del deseo, agravada y elevada a la enécima potencia por la acumulación del Capital.

La alternancia abrupta de temáticas dispares y la falta de congruencia textual a lo largo de esta redacción es consonante con la falta de cohesión y coherencia que atentan contra la estabilidad psíquica de éste organismo tipeante y que de seguro escandalizarían a la que hubo sido mi profesora de Lengua del año primero de mi galardonada educación secundaria.

* Del latín: Pensar

S u s t a n t i v a c i ó n

2006-04-06T20:19:00.000-07:00

Como una uña encarnada cada vez se me incrusta más esta terrorífica sospecha: la soledad se ha tornado mi pareja exclusiva. Ha desempacado sus cosas con total impunidad; me espera a la noche despierta con el velador prendido y yo no la quiero más. E igual se empeña en denegarme la separación, me dice que me necesita (claro, pobrecita, qué iría a hacer sin este par de ojos que le aseguran subliminales miradas de lisonja).

...puedo seguir con los verbos, pero acaso no ven que acá se me están pudriendo los labios?
..todavía no ven que me paseo con insolencia por renglones envolviendo contenido en cadencias con la impúdica pretención de quien simplemente no soporta decir con sólo dos palabras que está triste y gris?
Me saco el saco de la adjetivación y las cosas como son: triste y gris. No adjetivos. Sustantivos tontos, chatos, uniinterpretables y des-ambigüizado, ahí pasibles, sin más.

Abuso autoproclamado

2006-03-28T15:13:00.000-08:00

Lo canso, lo extenúo, lo empujo al límite de su resistencia a efectos desfavorables, le digo que aguante, lo lleno de innumerable cantidad de porquerías, lo fuerzo a procesar una desorbitante cantidad de moléculas nocivas hasta lograr sintentizar un biombo que medie entre mi persona y cualquier escena subsiguiente.
Lo atiborro de placebos mal utilizados; lo obligo, con estos métodos imperceptibles y silenciados, clandestinos y rancios, a soportar un maltrato que al día siguiente chillará estrepitoso sus quejas. El alma, mientras, se escurre, se ratea de la conciencia, juega al ring-raje con el deseo. La admonición recae sobre el Cuerpo. El Alma, suspendida en las proyecciones fantásticas de las variables que enseña la demografía del lugar, suspendida en alguno de los vértices del cielo raso, en el borde deshilachado del almohadón, en el botón negro azabache que hace de ojo al perro de peluche, en la contemplación marginal de un torso desnudo de quien no teme, sino que alienta el descubierto de su cuerpo al removerse el sweater.
Más tarde, los libero a ambos en la cama. El alma de inmediato manifiesta y eleva su queja al sueño, y el cuerpo, el hostigado, espera a la conciencia como en un consultorio para que le provea los cuidados de los que se hubo visto falto la noche anterior.

Indignación de domingo

2006-02-12T10:24:00.000-08:00

Mismo mientras lo pensaba sabía que era una idea que sonaba a un republicanismo ortodoxo yanki asqueroso; pero... cómo puede ser que un domingo en 6 manzanas a la redonda no halla un puesto de diario abierto en este venerado barrio de Caballito ?. Yo que había bajado con mi resfrio y todo, antes de mis tostadas, sin lavarme los dientes, ni a mí misma, para caminarme cuadras y cuadras para ir dejando puestos de diarios cerrados dentrás de mí; y que encima el policía y el portero ese me mire como si yo estuviera preguntando por una ferretería especializada en repuestos de cueritos suizos y que encima me contesten con tal obviedad que me tenía que ir hasta Flores o Primera Junta.
Extraño al fiel canillita de mi antiguo barrio.

Pero suena Piazzola y la mufa queda ensartada en el bandoneón. Ay, cómo me lloran esos violines . Ay ay ay.

Terribilidades* en boca de alguien que jamás ha vivido algo terrible

2006-01-31T13:54:00.000-08:00

Lo más terrible es que aquellas personas que quisiste de lejos, sin dar indicio alguno, con cariño configurado casi como geroglífico en lo hondo, no tengan ni la menor conciencia de ello. En realidad, es lo más lindo, es lo que las hace así. Que sea una confidencia entre la ventanilla y el cigarrilo cuya ilegaildad intentas ocultar con aberturas de ventanas cuando a ninguno de los 10 pasajeros del bondi le interesa un comino el humo de tu cigarrillo ni el inefable cariño que le tenes a esas personajes pintarrajeadas por el recuerdo y los lugares comunes a los cuales te sigue devolviendo esta Buenos Aires.
Qué terrible que la mente te balbucee y que en ese preciso instante, en el bar que te cobija la pena, la emperrada bic te deje de andar y que el libro que estas leyendo sea un embole repetitivo pero que sin embargo le sienta bien a la cadencia de tu borrachera. La cuestión es que necesitas dejar de embiragarte con estas imágenes de vos sentada detrás del cigarrillo, la quilmes al costado, la tapa del libro a tono y esa parejita tan equilibrada en su domingo de risas y silencios, cuyo integrante masculino se parece muchísimo al actor que viste hoy, recitando esas milongas, pero mejor que no le preguntes porque las burbujitas van a hacer que modules cualquier huasada y que los dos te miren como diciendo "solterona ebria del carajo, qué coño nos arruinas la velada". Camila, dejá la paranoia, así nunca te va a pasar nada en la vida. Mi libro hablaba de un tipo que había sido secuestrado por un loco de remate, que lo amenazada pasandole la navaja por todo el cuerpo; la cosa es que el loco cae en raciocinio, lo larga y el tipo sale gritando feliz "mierda, al fin me pasa algo en la vida !". Aunque no quiera ser eso, no puedo menos que admitir que sólo una fatalidad y una ficción nos distancian.

Cuando salí del teatro me metí los 20 mangos en la bombacha, dejando 10 en la billetera. Pasa que las cuadras que me tocaban rumbear eran un tanto fuleras. Pero mirá si encima te quieren violar, te bajan el culotte, ven deslizarse los 20 mangos y dicen "ah, esta putita encima llevaba escondidos 20 pesos; ahora sí, la doy más duro por usurera y mentirosa."

Qué terrible que todos sean ideas, y posibilidades, y negaciones, e historias y besos en otras paradas o asientos de otros colectivos. " Qué manía ésta de hacerte mía bajo una ilusión malherida" escribí una vez y me acuerdo por la rima.

Los dos se besaban turnándose al apresar con delicadeza e intermitentemente el labio inferior del otro. Así me acordaba yo de cuando viajábamos las dos en colectivo y jugábamos a quién de las dos se bajaba primero y por lo tanto, a quién le tocaba la situación algo incómoda pero con su cosa dirty , luego de un beso bien húmedo, forcejeado y acalorado, de quedarse sola y última en el campo visual de algún pasajero voyeur. Así me acordaba de la anteúltima vez que me subí a ese colectivo con par número 180, en el que con aquella otra nos arrebatamos un poco antes de mi parada, por lo que yo me pasé un considerable número de cuadras siendo las 10 am del 01 del 01 del 2006, teniendo que asistir en 3 horas al funeral de mi tía. Besos, similares, pero nunca equiláteros a los anteriores. ( ya sé que equilatero corresponde a la geometría y que no tiene vela en este entierro, pero "igual" sonaba muy chato, entonces ceder a una fonética, sintagma injustificado y la que te la real academia, palabra flotante en el tumulto, tan pretenciosa y desprolija, como la voz de tu relato; casi tan mal encastrada como vos en el mundo)

Qué lamentable, mi amor, que todo te sepa mejor en el recuerdo que en su concreción inmediata.

* "terribilidades": definición plenamente subjetiva, derivada pero diferenciada del concépto general que abarca lo "terrible"que, a mi entender, puede definirse en mayores proporciones objetivas. ( Entiendo por objetivo aquello que se relacionea con las condiciones de lo material y para mayor desarrollo...no sé, lean mucho)

una linda foto

2006-01-20T14:11:00.000-08:00

Fue un tanto patético, porque medio que la forcé a la foto, como que le acerqué la guitarra y empezó a toquetear las perillas. No se entretuvo ni más de dos segundos (suficiente tiempo para sacar la foto) , pero yo pensaba " la guitarra, la cara al abajo y esos ojos grandotes clavandos; es una fotasa".
No sólo que no fue en lo inmediato que me autoindigné por mi obscena manipulación de falsa espontaneidad , no sólo que a la infante la vi dos veces en mi perra vida (siendo la hija de mi prima cuya madre, mi tía, falleció recientemente, entonces las familias hacen vagos intentos por apoyarse, viva la hermandad.. vos sabes que yo siempre.. mejor no decir nada.. bueno... pasate hoy a tomar un cafe..traete a la nena, dale si se queda jugando de lo más bien con juani .. ), no sólo que poco me interesaba introducirla en las artes del rock and roll ( por incapacidad propia sobre todo), sino que para colmo la piojita mocosa esta se llama Camila también. - y? Acaso te pensabas que tu nombre era único e irreplicable en la familia? Eh?.
- No, callete, no es eso.
Lo abominable está en que ni siquiera le estaba sacando la foto a "Camilita" , a "Camila, familiar", a "Camila tocaya". No, la foto la sacaba para contemplarme a mí, a mí y sólo a mí... a mi yo interior camilita que hubiera dado the whole world porque una tía lejana le hubiera puesto una viola en las narices, la hubiera sentado con paciencia, la hubiera interesado, escarmentado con severidad día a día y al final, hablado con sus padres para decirles: " Es una niña genio. Aca no se puede perder tiempo. La llevamos a la Music National Academy en los States, tengo un compositor músico que trabaja ahí, pensión completa, integridad cultural, no se preocupen. Y cuando a los 5 ya comience a componer, ustedes percibirán una desorbitante suma de dinero, 50% que quedará exclusivamente en sus manos y otr 50% que deben guardar en una caja de ahorro para asegurar el provenir de Camila ".

Y así.. las décimas de segundos, el hilar descabellado, la irrupción de un preconciente insolente que ya se asoma sin sorprendernos mucho de tanto haberle conocido las mañas en su juego a la mancha.. y así, cosas hermosas y otras espantosas que se despliegan en uno. Todavía no sé si es cuestión de echar al fantasma o aprender a convivir con él.

PD: qué manera de arruinar una linda foto, pero cualquier otra presentación hubiera sido de una falsedad insoportable.

El Torpedo

2005-11-17T18:25:00.000-08:00

Incrustar los dientes en la masa helada, fruncir los labios contra ella y succionar el líquido azucarado que desprende el Torpedo de limón. Constante en las elecciones de frigor de toda mi infancia. Las salidas del colegio primario estaban signadas por ese sabor ..y no es lo mismo hablar de cualquier gusto de limón. Sólo el Torpedo me retrotrae a los veranos insoportables, a las calzas tres cuatos floreadas, a los raspones (mejor conocidos como "frutillitas") cubriendo por completo toda la superficie de mi maltrecha rodilla; al bar del proteñito en el club. El gusto tanto como la estrategia que tenía que adoptar al irlo comiendo para que la porción de hielo no se desmoronara rápidamente del palito de modo tal que o bien me quemara la lengua o bien terminara estrellada tan decepcionamente en alguna baldosa (decepción que más de una vez valía el llanto). El "vale otro" y hasta el gusto a madera que finalmente descubría el paladar, acabado el helado.
Me acuerdo los meses en que padecí la extracción de mis amígdalas. El intinerario post-operatorio a seguir ya había sido asignado de antemano para mi consuelo: Vivir a base de helado. Mamá compró dos cajas, dos packs de 6. Era grandioso. Como mi familia jamás fue numerosa, nunca exitió aquello de las compras mensuales, esas de tamaños industriales. Esa semana mi felicidad había estado depositada en un pack de telgopor. Para mí sola 12 helados.

Lo mejor del día. Estuve entre una cita por parte de Auster de Maurice Blanchot " Debo dejar algo claro: no he dicho nada extraordinario ni tampoco sorprendente. Lo extraordinario comienza en el instante en que yo dejo de escribir. Pero entonces ya no soy capaz de hablar de ello" y mi torpedo de limón. Aunque ambas cosas pueden ser un poco de lo mismo. No puedo escribir el sabor de mi Torpedo de limón bajo el sol apremiante de las cuatro de la tarde.

Me, me, yo, mi, migo, muy

2005-10-24T20:32:00.000-07:00

Si es uno el que re reprende y asiste fascinado al acto de la represalia... No será cosa de que amarse tanto a uno eventualmente le traiga problemas. Que te reecontra con lo de estos espacios cibernéticos son todo ego ego ego. Pues a toda hora nos lo rascamos, mimamos y masturbamos. Quien tal objeción reparta a lo loco y con una indignación injustificada, pues no hace más que un fútil intento de esconder el suyo y sentir vergüenza por él. ¿ Quién no se expone en cada renglón?¿ Quién responde ciegamente a las pasiones del alma y viene a bajarlas a la internet por unas fuerzas extraordinarias que lo trascienden y se apoderan de él?.¿Quién no se refleja dulcemente en las aguas cristalinas al releerse una frase?.
Yo hago un festejo de estos rituales narcisistas (como si el narcisismo no fuera constitutivo en todo individuo, como si no fuera ese el reservorio de donde se desprenden lo que, a pecar por una terminología estrictamente academicista, podemos llamar "creaciones artisticas"). Me permito asistir a gusto a las prácticas masturbatorias que me rodean y a la escena artística que cada cual sabe representar con ello. Este es un espionaje sin espías ni espiados. En verdad, esto es una playa nudista y por qué no quitarse la muda y por qué no mirarle las lolas a la morocha?. Claro que transponiendo esta chata metáfora al segundo término de nuestra antiquísima dualidad cuerpo-alma.
Y no lo digo con altivez, realmente de ello puede salir algo "lindo", humorístico, despiadado, profundo ( y cuantas otras impresiones puedan contraerse), pero admitamos con plenitud y justeza que la raigambre de todo aquello nos tiene a nosotros, narcisos inmundos y egoístas por creadores.

Entonces.. mis más acalorados saludos a los partícipes de éste gran banquete orgiástico!

°°Uups, me voy a poner el ñocorpi, que me da verguencita che!. Qué miráaas vos eh!!!!! ????

(... el humor nunca fue mi fuerte)

It´s been a pleasure

2005-08-17T22:12:00.000-07:00

Dejarte ir es un duelo, necesario. Lo lloro en el espejo, se escurre por el lavabo, se evapora en la pava que preludia mi té.
Desabotonarme el pecho y entregarme en flor de piel a espacios metafísicos es una práctica agotadora y maquiavélica que he relegado en favor de la estupidez hecha sonrisa, de mis labios depositados en otros; ya no en mi almohada con cara de vos.
Soltáme, dejá de pujar, de obstinarte en lacerarme las sienes.
Te estoy viendo caer; y esto es de una inusualidad caótica, inadmisible, desestructurante; es que soy yo la que siempre anda a los tumbos, exhibiendo moretones y esperando bombones.
Desde el mismísimo firmamento venis a estrellarte en mi cemento moldeado a sudor de albañil.
Las cosas perdieron tu medida.
Palomita astral se han quebrado tus alas y quizás sólo ahora sepa recoger tu plumaje sin estornudar.
Me desarraigo, con la caja torácica acongojada, con borbotones de aire colapsándome la garganta, permitiéndome este último cliché.
Mi onanismo te despide cordialmente.
Miss Fantasy, it´s been a pleasure...

(a very expensive one )

- Invitación -

2005-08-02T20:07:00.000-07:00

Aprovecho éstas herramientas tecnológicas para romper con la temática textual y comunicar a ud., algún o ningún sujeto virtual, la fecha en la que se presentará la banda en la cual la blogger-parlante ( sí, además de decir pavadas) canta.

Para más info: www.fotolog.net/tiendabizarra
Aunque no entre ni el loro, uno hace estas huevadas :)

no malinterpretes

2005-07-28T21:06:00.000-07:00

Porque no está mal admitir que también somos carne y que en el beso las sílabas se evaporan. Y sí, quizás no me gusta tanto cuando hablás y te trabás y cada dos por tres decís "no sé" y no está mal porque realmente uno nunca sabe en la vida y quien se conduce con certezas me cultiva mil sospechas.
No me hijadeputises por pensar que la cama nos sienta mejor que ésta mesa rígida, constructura de abismos.
Entedéme. No quiero que me entindas así, no vas a entederme así cuando la palabra sale dura a la fuerza y no dice nada de lo que debiera decir.
No vas a recorrerme por más que preguntes, no vas a saber por más que sepas.
Ofertarte mi cuerpo no me hace puta. Es que al decidir desarmarme: dejar las granadas de estratega, las balas de fuego seductor, los vinoculares calculistas, la lupa filtradora, la agenda de mañana; la desnudez fue lo único que me quedó en mano y hoy, no reconozco más honestidad que esa.

Oh, it´s just sunday

2005-07-24T20:44:00.000-07:00

¿Por qué el mundo (bueno, seamos honestos, el occidental y burgués) decidió organizar su tiempo en una propoción media de días y semanas?. Vivir tiempos tan prolongados se torna agobiante. Así, la semana proporciona un respiro a la exigencia humana de alcanzar algún magnífico logro antes de quedar cubierto por tierra.
La meta se acorta, conformándose el individuo con haber tenido algúna plática divertida el martes, un libro terminado el miércoles, buen sexo el viernes y un rico malbec el sábado.
Uno se permite morir un poquito (miles de veces antes que la muerte propiamente dicha advenga). Al día domingo por excelencia se le ha atribuído dicha función [una extensa bibliografía y tracks discográficos me respaldan]. Llega el lunes. Otra semana archivada y encajonada. Borrón y cuenta nueva.
Un lunes uno decide dejar de llorarse los recuerdos, incriminarse lo hecho, juzgarse lo no-hecho y se digna a devolverle motilidad al organismo que la reclama y que continúa bombeando sangre sin siquiera preguntarnos.

Buenas noches, me retiro al sarcófago para ser expedida mañana por un dulcísimo y acolchonado útero.

vacaciones linguísticas

2005-07-17T14:01:00.000-07:00

Como me propuse comenzar a serme un tantito más honesta, es decir a ser y no a demostrarme que soy, fueron necesarias unas vacaciones linguísticas*. Basta de buscar inagotablemente el mejor marco para ese cachito de realidad ficcional, a quedarse obsesionada en el delgado y vertiginoso borde donde se esfuma la frontera entre fantasía y realidad; Como si cuanto uno más cavara fuese a encontrar algo, como si todo lo hallable, suceptible de proveer algún tipo de satisfacción no estuviera ahí intacto y corpóreo en la superficie esperando ser arrebatado. Si busco es porque no quiero encontrar. Me rehuso a continuar la huída cobarde en el descenso a esas penumbras donde la densidad de lo complejo, ese engranaje aceitado cuidadosamente por la labia, sirve de parche a la simplicidad e imperfección que hace a lo que soy. A bancarse vivir en una atmósfera liviana y sin escondite, no más.

* no sé hacer los dos puntitos arriba de la U :(

Sobre la etimología de las Paez (que nada tiene que ver con Fito)

2005-06-15T21:47:00.000-07:00

¿La recuerdan? Años atrás era conductora de tv, por mi estigmatizada como la grosa de la tarántula en el hombro, con una boca de dimensiones asombrosas: Federica Paez .La incógnita de este curioso nombre me fue sabrosísimamente develada hace unos días. Los padres así la bautizaron en honor a Federico García Lorca. Equivalente suerte corrió su hermana Ernestina. ¿Adivinan?. El honrado en este caso fue Ernesto "che" Guevara. ¿Habrían sus progenitores soñado parir revolucionarios literatos y no desistieron en tal añoranza a pesar de encontrarse con dos seres con pechos y conchita?. Qué increíble. Por más empeño que hubieran puesto, nada de testosterona se deja ver en esos cuerpos (grasada aparte, disculpen).

Con un tanto de fantaseo y pisca de feminismo, elevé estos bautismos casi a un stament político que infunde la posibilidad de hacer a una mujer poseedora de virilidad. Y que ese otorgamiento proviniera de sus creadores me pareció aún más destacable. "virilidad" en un sentido mucho más abarcativo que en el de su uso ordinario. No refiere a ser un peneportante, a poder poner una trompada cuando te llamen geek en el colegio, sino a dejar abierta la plena posibilidad de admitir las mismas facultades que por siglos estuvieron restringidas, preservadas exclusivamente al hombre. Porque si seguimos la lógica histórica sobre la cual se yergue ese concepto, lo "viril" se deslinda de lo que son los meros atributos físicos del hombre. Aparece aquello como la facultad que permite detentar el poder, el goce irrestricto de lo sexual y el ejercicio de las prácticas culturales, artísticas e intelectuales que le estuvieron largamente vedadas al ámbito femenino. En ésta falsa transmutación es que lo viril deja de referirse exclusivamente a aquello que biológicamente lo diferencia de la mujer para bimbolizar la posesión de esos atributos. Viril : "relativo o perteneciente al varón". Ahí está: es eso, lo PERTENECIENTE. Entonces, la virilidad se presenta como lo anhelado, lo envidiado, que dado a esa desfiguración ya no es intrínseca a la naturaleza masculina sino a lo que aquél le perteneció, de lo aquél se apropió a lo largo de la historia, a sus posesiones. Así las cosas, hoy día deberíamos dar por derrumbada la presunción de lo viril como inasequible a la condición femenina y comenzar a (o terminar de) apropiárnoslo.
Por esto es que encontré con entuciasmo (probablemente aportado más por mí que por el contexto) a ésta pequeñez etimológica como rupturista en cuanto a esquemas de género.

Por mi parte, ante la bobera niñezca de querer sentirme especial, cuando les pregunté por el origen de mi nombre a los viejos, ellos intentaron agasajarme alegando que había sido inspirado en la película sobre la burguesa rebelde que sedujo al cura y murió fusilada por amor junto a él en manos de las autoridades. Bueno, no sé si mi virilidad, pero mi irreverencia y romanticismo están cubiertos.

No es Punto final.

2005-06-15T18:57:00.000-07:00

20 años, y papelerío y registros y actas, y muertes con demasiados epitáfios y ningún sepulcro. Burocracia, senadores, protestas, luchas, el congreso, la justicia, los corruptos, la transa, el golpe y la democracia salvadora y la democracia de fantasía, el 24 y de nuevo la marcha, y los cánticos, la bandera larga y pañuelitos blancos.

Lejos está nuestra constitución, nuestra nación y democracia de ser depurada de leyes, premisas y consignas putrefactas e ilusorias, pero qué increíble apretar el botón y mandar ese pedazo de mierda jurídica que fueron la obediencia debida y el punto final por el retrete. Quizás podamos empezar a oler otra cosa que a basura.
Una, va una alegría argentina.

Sería interesante pensar que el reemplazo de "obediencia de vida" por "responsabilidad" fuese aplicado en nosotros ciudadanos. Lejos de eso estamos, y por algo estamos donde estamos.

La historia sigue escribiendo, siendo escrita, escribiéndose. como se quiera. pero sigue.

romantic foolish crap ..love it.

2005-06-09T20:30:00.000-07:00

Sí, me inscribo dentro del 0,0001 % de argentinos que ayer NO gritó la terrible goleada, mal que me pese, dado que fui vergonzosamente conquistada por la programación de canal 12. Sí, detesto ver las películas del 12. Sí, aborrezco los canales de aire. Sí, no soporto los doblajes. Sí, no tolero las bandas de sonido repletas de melodías berretas en Do mayor. Sí, yo vi Notting Hills con cucharita y pote de helado bajo el brazo, porque me hizo moquear a los 12 años, porque Hugh Grant es un imbécil enternecedor, porque si se aparece ese lunar bajo el párpado inferior, esa nariz tobogán, y ese glorioso par de hoyuelos de la pretty woman, automáticamente se me paraliza el control remoto.
Yo quiero ser tan pero tan torrrrpe como Hugh y tropezarme con la delgadez labial de una sonrisa (ag, qué sonrisa) tan espléndida y cándida como la de Julia.
Ah, qué maravilloso ser una idiota a merced de la caja boba ..love it.

nota mental: los psiquiatras debieran prescribir comedias románticas en lugar de valium o ribotril

Damos que hablar

2005-06-05T18:41:00.000-07:00

No, no tengo tiempo, pero no pude pasar por alto la nota de tapa de la revista Ñ de Clarín: " Internet: el blog tiene la palabra". Lamentablemente no tengo un link que arrojar dado que la web de clarín no provee acceso a la sección de suplementos. Tírenle 75 chirolas al diariero, siempre sobran ejemplares. Con tiempo vuelvo, hay de que hablar, señores/as.

Mucho bla bla

2005-06-04T23:44:00.000-07:00

Bar. Beer. To eraly, too late. Catársis
someone dixit: " .. Pero hay que salir a la calle y rasparse el alma".
Tirenme con una pierda pomes, ya.

Razones por las cuales este blog JAMAS será un hit.

2005-06-01T21:10:00.000-07:00

1.Neurosis obsesiva aguda, manifiesta desde la temprana edad en rituales mortíferos.
2. Imposibilidad de asir algo en un contenido que no rebase las 15 líneas (nada en la vida de la blogger-parlante se redacta en una propoción menor a dicha cantidad..sad but true)
3. Interferencia constante de términos epistemológicos y constructos hipotéticos.
4. Falta de sentido del humor dado el matiz catastrófico depositado en cada forrada cotidiana (ver n°1)
5. Exceso indomable de romanticismo novelesco y sentimentalismo rosa pastel (no Don Juan, sino un Don Quijote incurable soy)
6.Oscurismo melanco y teen crisis (la adolescencia dura hasta los 28, no me jodan)
7. Súbita y esclava del lenguaje, ese hijo de puta que nos vino a parir.
8. Lucha férrea entre el creer en algo, que existe, morfo, tangible (que va saltando del torrente sanguíneo a la vereda, al espejo, desde los ojos a la cama) y un nihilismo implacable.
9. Vanalización y descalabro de las relaciones amorosas. (cortocircuito con n°5 propiciado por razón n° 8). Lovers, tórtolos, maridos, amantes, stay out !
10. Barroquismo (involuntario, creédme)

--> si usted posee un coeficiente intelectual menor a 1.700, no pierda su tiempo y retirese de inmediato.

Ando con el alter-ego contracturado che, a ver si desafían el título y salen unos 25 post con fritas

Cuan poco académica

2005-05-28T13:55:00.000-07:00

No por considerarme infame, hereje o lujuriosa, pero tengo una propensión a imaginar a mis profesoras en el desempeño de su vida sexual, del que no extraigo un incentivo sexual a mi beneficio, pero es que...le veo los rollitos tambaleantes, ya hasta simpáticos y amigables, cuando se acomoda el sweater y me pregunto cómo los amasijará su novio, sobre qué superficie disfrutará situarla y en qué proporción de su trasero hundirá sus dedos.

La chica de la fotocopiadora has this thing. Los números se ordenan de modo tal que a ella siempre le toque el mío. Ella completa los títulos antes de que yo termine de pronunciarlos, me propone los otros que estoy olvidando y se dirige eficiente y casi alegre a buscarlos. – algo más necesitabas?- Sí, cuándo salis?. Te invito un café. No, está bien, la señorita no tolera excesos de cafeína, un té. Medialunas, seguro que me las rechazarías como acompañamiento. Te caen pesadas y tomaste mucho mate.

No vuelvo más y no, un carajo de propina. Al viejo bacán le decis," buenas tardes", "gracias", "de nada" porque te largan la mosca pero a la estudiante que no solicita bebida junto con la comida, minga. Sos un horror de mesera y da lástima la forma en que cumplís con el oficio, que no consiste en transportar vasos y platos sino, dear, en ser sim-páti-ca. Tu culo todo redondito y esa nariz repingada no hacen nada por tu pesadumbre y cara de frígida. Hacéte un favor y cogé o al menos, masturbate.

Go on Ladys

2005-05-24T09:35:00.000-07:00

Me sacudo la larga fiaca para arrojar otra bastarda croniquilla musiquel.
Ludmila Fernández: a pesar de su ameno pero desnutrido bossa, aburre horrores y es un espasmo en escena.
Livia Barbosa: un manantial de profundidad incalculable es esa adiestrada glotis que expulsa una gama de tonalidades impecables. Y la voluptuosidad con la que se yergue su cuerpo apoyando la mera palma de su mano sobre el piano de cola.. pues, lo que se dice un espectáculo.
Roxana Amed: te me escapaste. (desde la prueba de sonido puedo decirles que era prometedora). 1 h señores estuve a merced de alguna entrada despojada de dueño que me diera acogida al evento. Y no, ligaron todos los otros cuervos que merodeaban la fila, hasta esa parejita de tórtolos -llegada tarde por algún que otro polvito fugaz- que a la segunda señora que encuestan, les provee el pasaporte musical como si fuera boleto de colectivo usado. Mais, moi non. No importa, yo me comí un crepp de champiñones en "Carlitos".

Cuerdas locas, locas, locas

2005-05-20T04:05:00.000-07:00

Martes17. 19:58hs. C C Recoleta

Cordal Swing al frente no más. Señor Sergio Poli, se lo solicita en mi domicilio, haga de mi lo que de su violín. I beg u plis. La dicha de su mujer, directamente proporcional a mi envidia, por llevarse consigo las yemas de esos dedos a casa. Usté me me hubo tajeado el corazáun con ese arco aterciopelado y casi que pianto el lagrimón.
Si bien todo el vegestorio nostálgico y 90 % del público acudió por la Antigua Jazz Band, quedó clarísimo que (enmarcando la comparación en una estúpida rivalidad) Cordal Swing, inóspita, les hizo el orto con su jazz gitano.
Terminó. Camino, pasillo, los 5 músicos contra la pared. Salió como fuerza bruta, desconsiderada de mi verguenza y los felicité con mi sonrisa embelesada (única expresión que figuraba mi cara) que recibió en retorno agradecimientos varios. Le puse los ojos encima a él, de bigotitos, por una milésima de segundo.
Man, your smile just made my day.

diminuta

2005-05-17T10:15:00.000-07:00

Me desaguo.
Exhausta me dejan estos baños de inmersión en los brebajes de tu hermosura extraviada en los contornos del recuerdo.
Resbalados dedos solos míos, deslizados sobre el mármol blanco de una bañera rebalsada de tanto flujo inútil, decorada por un pellejo tan absurdo, encarnizado en una imágen confabulada y erotizado por otra tan irrisoria pero de una motricidad brutal.
Esos solventes deliciosos que exprime y expide tu cuerpo sobre sábanas de algodón de segunda que quedan por fuera del colchón de otra cama.

¿Para qué enjuagarme los deseos si a ese enchastre polimorfo ni el aguarrás se lo lleva?

La primera vez que pronunciaste el diminutivo de mi nombre,
vocativo inintencional, manso y pueril
con qué soltura y liviandad lo dejaste colgado del aire en el pasillo, columpiándose
haciendo eco en los recovecos del cielo raso para que me azotara en un impacto irreversible de amor.
Implacable, propagado con una lentitud musical que hubiese querido procurársela a mis soledades,
Inequívoco, vino a depositárseme en el corazonzuelo todo distraído y atontado que no esperaba acogerlo.

El diminutivo de mi nombre,
desprendido del abrir y cerrar de sus labios,
melodía predilecta que sonoriza mis inmersiones
esa materia fónica con que enjabono pesares y perfumo delirios
se me escurre discreta por entre los muslos.

All that Jazz

2005-05-11T20:26:00.000-07:00

A oídos furtivos interesados ha comenzado en nuestra so veri veri artistique city el 4to festival de Jazz y otras músicas.
Dicho sea de paso, pude notar en las agendas de eventos de Radar y otras, un parasitario lucro de ciertos artistas al lanzar una bataola de anuncios de jazz concerts que NO se enmarcan dentro del proyecto del gobierno. Cualidad que permite tal discriminación son los notorios costos al bolsillo del espectador en estos últimos en contraste con la gratuidad de las actividades programadas. good music, great sound, for free, esto es lo clave, folks. Y el que quiera el tributo a Miles Davis en labios y pulmón del canadiense nich aapjañissam...blah que se garrpe los 12$.
Aunque fuera del ciclo mañana toca Gillespi y ta lindo lo qi´hace..
Itinerario para aficionados u ociosos : http://www.buenosaires.gov.ar/areas/cultura/musica/festival/?menu_id=13014

Del Pintoresco Once

2005-05-07T19:58:00.000-07:00

Uno de mis nuevos intereses, descubiertos a la luz de las necesidades alimenticias de una estudiante entre clase y clase, ha sido la de recorrer y visitar los polvorientos y desolados barsongos del Once.
Entré postulándome como la 3er clienta que ocuparía una de esas mesas tambaleantes de plástico negro gastado. Se aproximó el mozo debajo de un desteñido delantal rojo adornado por unas aureolas grasocientas, consecuencias del oficio, y al instante se puso a mi servicio –qué te traigo, linda? (estoy experimentando un cariño súbito hacia estos personajes canosos, clavos y barrigones que desplegan una simpatía folclórica entre silbidos tangueros, acento gallego y esa virilidad porteña que sólo en ellos eximo del "I just got a cock in my brain").
Aguardaba yo el pedido inmiscuída en mi lectura cuando se presentó, con una rapidez sagaz, un sujeto a la cabecera de la mesa, profiriendo una tonalidad de discurso ya conocida. Alcé la vista del libro para anclarla en una dentadura gigantezca y maltrecha. Unas paletas e incisivos superiores, superpuestos y desencastrados, que manifestaban un relieve cuánto más inrregular y fracturado que la mismísima cordillera de los Andes, exhibiendo una surtida gama de verdes que se depositaban como bolsones de sedimentación arbolada entre los intersticios dentales. Toda la horripilante dentadura quedaba por fuera de su boca embadurnada de un pink rouge brillante. Los buenos modales saben si oculté mi espanto. Un fucsia chillón derramado homogénea, pero desastrosamente sobre la superficie de sus párpados. La mujer, en verdad, parecía carecer de toda noción, ni siquiera estética pero anatómica, de ese decorable sector facial. Señora: sólo le corresponde a la delgada capa epidérmica que cubre al lóbulo ocular!. Créanme, Gasalla no hubiera sabido retratarla.
Venía a ocasión de ofertarme a un precio irrepetible un producto que en el Shopping Abasto no obtendría jamás a menos de 27$ con 50 centavos. – Un segundo sexo ofreciéndole a otro segundo sexo una fragancia afrodisíaca para instar al apareo a algún sexo primero. Perfume infectando a ese Otro para complacencia de ese Uno y allí la satisfacción pasiva de ese Otro en la construcción y consumación de su persona en tanto objeto- hubiera pensado la autora de mi libro circunstancialmente interrumpido.
- No uso perfume, gracias- declaré mintiendo para deshacerme de su verborragia publicitaria así como del campo visual que ese mamarracho de mujer generaba en mi retina. Preguntó por mi macho: - y alguno para tu novio?. ( La moviste mal de entrada, flaca, me proponías un Aqua de Gio pour homme y capaz... la regateabamos ) . -Tampoco- respondí a la ambulanta, invitándola a su retirada.

y qué hay de lo ordinario?

2005-05-02T12:07:00.000-07:00

- Eu eu, de qué hablan? Que no las escucho desde aca, che – dije entrometida, jugando con cálculo a la confianzuda y entuciasta buscando, un poco resignada, algo en ellas que me absolviera del embole de la clase y de ese mamerrrrto que se hace llamar profesor (y conste que uno sólo legitimaría tal status por la impecabilidad de sus trajes color gris o mostaza)
Así fue que se develaron en el lapso de 5 minutos algunas intimidades de las jóvenes que por una mera cuestión milimétrica de ubicación espacial en el aula terminaron por ser mis asignadas compañeras de TP:
Eliana: increíble lo suyo, realmente nos desconcertó, bajar 25 kilos en 6 meses gracias al nutricionista. -Tenía 14 años, así que imaginate, fue duro, pero lo necesitaba, después volví a subir un poquito , pero no, vos no sabes lo que era!. El pan, todo lo que sea masa, lo que peor hace,viste?, me encanta –seee- contesté uniéndome al comestible deleite del reino de los almidones, y feliz de haber hallado alguien que privilegie las facturas ante el helado.
Anahí - sí, igual ahora ahora no, pero bueno, lo estamos planeando –hace cuánto que salen? –inquirí rápidamente- no, no, si es poquito tiempo para casarse: 9 meses, pero él estuvo de novio 3 años antes con su otra novia y nunca se le había ocurrido casarse. Y yo también estuve mucho más tiempo con otras personas y tampoco. Ya decidimos que él me va a mantener los estudios. ("mantener, matrimonio, mantenida" , conjugación atroz atroz en mi carebrito).. porque ahora me los banca mi viejo. Yo trabajo, pero me alcanza para cubrirme los viajes y eso nada más.
Cynthia - No, yo no trabajo -respondió a mi pregunta- Pero ya con el hecho de vivir sola, hay que ocuparse de muchas cosas. No es nada sano comprar comida hecha todos los días. Na, con mi novio no vivo, ni conviviría tampoco. Yo estoy en el primer piso y él en el quinto- Uno se inclinaría a pensar que las relaciones vecinales pueden brindar frutos amorosos,. Pero no. Se conocieron allá, en Zapala y por internet, por icq. El se vino antes. Ella después y buscó y buscó departamentos, pero nada, todos eran chiquitos, ningúno lindo y como estaba en alquiler ese del edificio de él y sí era lindo.. "además de novios seámos vecinos".
- Y vos, tenés novio? –me preguntó amenamente Cynthia - No, no, para nada, no tengo novio, soy soltera- dije algo picarona, con sorna, mientras que las tres que se habían dado vuelta desde las sillas de adelante para oír mi respuesta me miraban sonriéndo como buscando alguna aventura o desventura detrás de mi negación.
-ay, pero está re bien, hay que saber disfrutar de la soltería- arremetió efusivamente Cynthia.
- No, claro, yo sí quisiera tener novio... pero.. nada – dijo Eliana desanimada, llenando sus hoyuelos de inocencia. Me quedé contemplándola en ese acto declaratorio de inmensa sinceridad y ternura, proyectándola en un futuro cercano arrojada al pecho de un chico con escasísimo vello crecido en el mentón, un pseudo-hombre, apoyadas sus piernas longitudinalmente sobre los muslos de él, rodeándole el cuello con los brazos, haciéndole remolinos en el pelo y sonriéndole vergonzosa en el banquito de alguna plaza. La quise abrazar, contagiarle la certeza de ese amor inminente.

Compasión, empatía. Todavía no logro determinar si es virtud o defecto que porto.

smoke

2005-04-29T23:22:00.000-07:00

Debería advertirse en la contratapa de libro algúno de Cortázar : "leerlo es perjudicial para la salud" (no entremos en engorrosos detalles acerca de la variabilidad subjetiva de éste término y dejémosla en la supeficie de lo convencional). Si a alguien le cabe duda acerca del destino furtivo de algún personaje, resuélvalo en muerte por efisema pulmonar.

..si será rico lo perjudicial, pucha!

Reminiscencia

2005-04-19T08:52:00.000-07:00

Recurrentemente, últimamente, en circunstancias tanto adversas como beatíficas, en el andar sobre una madrugada asfaltada tan paradisíacamente urbana y desértica o hayándome aplastada a pleno mediodía en plaza once por la contaminación sonora y la congestión vehicular; como nacida de un fulgor espontáneo presente para dilucidar vayase a saber qué cosa, me asalta la conciencia en forma de muletilla, acompañada de un leve efecto modulatorio que provoca su casi involuntaria y susurrante pronunciación, aquella línea que me hubo aterciopelado el corazón unos cuántos años atrás cuando sólo requeríase de cinco palabras escogidas, pero de una honestidad naif irrecuperable, para hacerme sollozar : "Ya ves, cada persona es un mundo. Mi mundo, para mi, es bellísimo, y porque intuyo que el tuyo también lo es, te escribo compulsivamente. Sabras entender". Yo sabía entender, la sabía entender tan bien. Sus palabras acariciadoras me hilaban ensueños al ver a mi mundo suceptible de superponerse a otro y de habitar una realidad tan añorada. Al asomarme, y saborear el primer vistazo, lo inexplorado era promesa. Las ánsias de inmiscuirme en ello me arrebataban cada segundo de mi existir y depuraban la rutina de melancolía alguna. La belleza de mi mundo, desprovista de toda mesura, pronto coalicionaría con aquella otra, dejando hecha trizas las facultades orgánicas y estrictas en torno a las cuales tendía a configurarse la vida misma.
La intromisión repetitiva de ese recuerdo obnubilado retornó al tránsito ordinario de mi pensamiento como salvavidas al rescate de un ahogo entre tanta nada, entre tanta cosa llena de nada.- No ceder ante la incipiente parsimonia!- eso me gritaba. "Mi mundo, para mí, es bellísimo".. esa grandiosa simpleza, ese optimismo vital cargado de una destartalante sinceridad, lejos de cualquier pendantería, me interpelaban a sonreírle a cada una de todas las nimiedades que componían, decoraban, colmaban mis días, mis horas y el tic tac del reloj, a pesar de la ausencia o presencia de aquellas otras que componían, colmaban, decoraban otros días y otras horas. "Mi" vs "tuyo". Era desde esa sustancia independiente, cuya extraordinaria consistencia moldeaba nuestro redor, esa unicidad que estabamos seguras reconocer la una en la otra desde donde arrojábamos impulsivamente cuerdas al espacio sideral y así ir anudando, con amor de abuela tejedora, paralelos y merideanos para lograr escalarnos.
Hoy su ausencia, la inexistencia de vínculo algúno y quizás la exacerbación y manipulación de un pasado lejanamente pisado dan como resultado un legado que ni siquiera sospecha que lo es, mutante en una ocurrencia que devuelve, al andar extraviado, al moroso tic tac, a chaque matin esa sustancia con la cual teñir objeto, sujeto y ocasión que se infiltra a mi paso; esa consistencia indefinida, única e irrepetible, que compone los hechos y los no-hechos y otras tantas maravillas (no enumerables) que se revuelcan enlodadas en el devenir de los días.

La vida acuática

2005-04-10T14:49:00.000-07:00

En caso de estar con fiaca lectora, adviertan las expresiones en negrita

Comandada por impulsos irreverentes a no ir a ver las predilectas movies taquilleras, yanquilescas o europeas, con correspondiente aval crítico, sumergida en caprichos y pálpitos vanguardistas de darle chances a las minorizados, despojados proyectos cinematofráficos, me entregué con una confiaza absoluta a la proyección de The life acuatic with Steve Zissou traducida como "La vida acuática", cuarta y última producción de Wes Anderson, para salir con la peor impresión fílmica de lo que va del año y una iracunda decepción.
Había fichas en juego que parecían más que prometedoras y que al menos alejaban la proposición de un fracaso rotundo: El antecedente de su fabulosa master-piece que fue The royal Tenembaums ( Los excéntricos Tenembaums) cuya estética fue una bocanada de aire fresco en campo anglosajón, cuyas imágenes y personajes oscilantes entre lo fantástico y lo absurdo tenían un peso anímico conmovedor. Personajes extravagantes que eran expresión poética de cualquier sufrida normalidad, con una Gwyneth Paltrow que azora y hiela, y en sí unas actuaciones impecables que configuraron un puzzle estupendo.
La otra carta fuerte era el protagonismo de Bill Murray, cómico respetable, que venía de un acierto dramático con pleno charming enternecedor que fue Lost in translation (Perdidos en Tokio). Estas dos variables, en mí, generaron la expectativa de un peliculón. No podría haberla pifiado más.
La dirección de la película es calamitosamente mala. Uno en verdad siente pena por los actores con potencial librados a un guión que merece ser diezmado en todo aspecto: La trama es una ondulación, un camino sinuoso que no se sabe a qué coño aspira, las conversaciones se tambalean entre una profundidad de sentido, que por momentos pareciere abordar el padecimiento psíquico y peso familiar, y bromas carentes de gracia y significado alguno. Dos lógicas disímiles que para lograr ser abigarradas de forma compacta en la creación de un guión (logrado ello, éxito asegurado) requieren de una efectividad que el director/guionísta demostró poseer y explotar brillantemente en The royal tenembaums tanto como carecer de ella en su última película. La verdad es que Anderson buscó una temática alocada per sé, para mantenerse dentro de las filas de la cinematografía no oficial y le salió un mamarracho. La película contiene todos los ingredientes para ser considerada una mala película. Lo que pretende ser gracioso no lo es. Nada tiene que ver con nada. Los sucesos que se desarrollan no son funcionales a la trama y ni siquiera de por sí, unitariamente, son atractivas en sentido poético, sexual, divertido o emotivo. En todo éste mejunje, el director intenta peculiarizarla mediante sus condimentos freak tales como el uso de un hábitat marino, los uniformes celestes ridículos, la reiterada imágen de un brasilero cantando bossa, disparos y muertes injustificadas, sexo con una embazarada. Tiro por la culata: se necesita más que excentricidad y disparates para lograr una buena película.
Lo único que me contuvo de retirararme de la sala fue la inversión de 6 queridos pesos, el pobre de Bill y un arranque sadomasoquista de verla entera para poseer luego argumentos suficientes para defenestarla. Tarea realizada. Ni siquiera se tomen el trabajo de verla para corroborar mi enfoque peyorativo. No lo vale.

A saber :

2005-04-09T00:46:00.000-07:00

Ella es mi esperanza viva de amor. No es ni lo que es ella, ni lo que soy yo, ni lo que nunca vamos a ser juntas.
Un renglón en blanco donde oso redactar mis besos. Una ostra de gemidos amalgamados. Un pozo ciego al que arrojo fantasías como monedas gastadas. Una meta en el infinito.

Te he inventado, al igual que se confeccionan altamente cotizadas y bien comercializadas (documental i-sat 4 am.) muñecas de hule inflables, pero transladado a un plano metafísico donde la satisfacción en la posesión trasciende a las concreciones sexuales, genitales.
Recuerdo la escena en que Casanova (título y personaje de un film de Fellini) le hace el amor a una seductora, endiablada muñeca alcanzando el más desesperante y gratificante orgasmo ocurrido en toda la película. Metáfora sublime que ilustra con genialidad éste esbozo que en vistas primeras se presenta tan vulgar o perverso. Esto desborda la consigna de la saluble necesidad de encontrar espacios, personas, cuerpos terrenales donde plasmar placeres impostergables.
Refiero a una máxima: el deseo es la motriz de la vida, inagotable, pero ende, imposibilitado de ser plenamente consumado, descargado. Siempre debe quedar alguna carga de excitación que permita la continuidad del vivir. Por ende, la concepción del otro, el deseo por el otro jamás es un 100% "real" porque no comete una liberación absoluta de ese deseo. Sin embargo, no por ello es atribuíble el valor de efímero, ni constituye un enunciado nihilista. No quita la realidad de que la persona amorosa lo sienta vivídamente de esa manera. Pero condición esencial de ello es la existencia de esa muñeca, ese ideal netamente fantástico, esas aspiraciones amorosas, transferibles al amante. A algúnos ese ideal se les presenta borroso, indeterminado o hasta no revelado, a otros nos acucia cuando creemos verlo, vislumbrarlo con una nítidez embriagadora, cuando tenemos la certeza de que esa muñeca abarca todo lo deseable sobre la faz de la tierra, justamente porque no hay nada "real" a qué atenerse; haremos de ella lo que querramos posibilitando, de se modo, la satisfacción pura de placer. Así, ésta metáfora, ésta imágen surrealista corrompe de lleno la máxima.
A Saber : la realidad afectiva está constituída por elementos concretos, reales, situacionales completamente atravesados por aspiraciones fantásticas nacidas de la materia del deseo, inaccesible y de ningún modo objetivable.

Saber? ja. Saber?, claro, saber.
Es interesante, pero jamás podré saber cómo sabe el saber.
Comienzo a ser partidaria del sabor antes que el saber, mal que le pese a Platón

Necesito que existas, en algún tiempo, en algún lugar

-Aniversario-

2005-03-24T11:22:00.000-08:00

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Todo argentino, creo comprenderá en la fecha de hoy, 24 de marzó, éste espacio en blanco que dejo. Espacio doloroso, inamovible, irreductible correspondiente a nuestro conocido siniestro período histórico denominado "Proceso de Reorganización Nacional". Sin reiteraciónes, sin efervecencia, sin voluptuosidad. No espero estar diciendo nada que no sepan. Y si me privo de declaraciones efusivas es porque confío en que esa molestia está diambulando su conciencia tanto como la mía. Velo por ellos 30. 000 y por tantos otros subyugados al temor, terror, horror. Lo único que puedo ofrecerles es éste incorruptible lugar en mi memoria.

Peripecias ascensorísticas ( again )

2005-03-22T21:44:00.000-08:00

Ël no predijo las chances de toparse con una vecina en el instante en que bajó a abrirle a alguien en su bronceado cuero. Su vecina tampocó lo hizo cuando de improvisto descendió, también a despedir compañías, en minifalda y una obsena remera de breteles grotezcamente disimulados, sin sostén de por medio.
Dada ésta yuxtaposición de variables casuales y oscilantes, terminamos en lo que bien podría catalogarse como escena pornográfica por excelencia. Empleé todo mi empeño en no notar la blanca banda elástica del boxer que sujetaba sus caderas, al menos en que no se notara que lo notaba. Creo que le sucedió algo similar con mi despechado escote. Sumergidos en esa vizcosa incomodidad, él decidió hacer algo por esa tan in-deseada circunstancia y ejecutó un –Hace mucho que vivis aca?. -toda la vida- respondí con ligereza. - ah, yo por ver gente jóven, viste? -agregó. El arribo a su piso nos libró de la continuidad de ese plástico, incípido cruce verbal. –igual, no te preocupes que vivo con dos viejos de 60- le dije apoyando mecánicamente mi mano sobre su omóplato desnudo, a modo de despedida. Rió. Ni bien arrancó nuevamente el ascensor me quedé pasmada, azorada, rebotando contra ese acto fallido consumado; La premeditada contención de mis articulaciones durante esa vertiginosa situación física se hubo, finalmente, visto dilatada en ese (absolutamente innecesario, imbécil!) gesto reflejo e insignificante saludo.
Volvimos a cruzarnos días después cuando...

La presencia de un tercer objeto innanimado, su bicicleta, nos evitó la repetición de otra intolerable situación ascensorística.

materialismo celular

2005-03-19T22:20:00.000-08:00

¿Llegará el día en que las clases sociales se vean categorizadas a través de los diferentes
modelos de teléfonos celulares?
Y hay gente que aún aguarda el apocalipsis..

.. and you don´t have a clue

2005-03-14T20:44:00.000-08:00

Desterrarte de una vez por todas de mis fantasías fue casual, si lo hubiera planeado, hubiese sido en vano todo esfuerzo realizado. Cuando te volvía a ver, el pánico taquicardeo se había diluído, lógico luego de haberte confiscado infinitas veces a las penumbras de mi cama sin que siquiera lo notases. Te lamí tantas veces el torso sin que pudieses experimentar ni el más mínimo consquilleo y te besé hasta mi asfixia sin que tu boca encontrara la mía. Sudé lágrimas, nos casamos en un cheep hotel, te regalé un anillo de chisito, nos embriagamos hasta el vómito y enuncié tantas veces "te amo" que la terrible, temible sentencia había quedado reducida a la categoría de " me pasas el pan?". La idea de vos me embriagó, entumeció y devastó durante un período de tiempo amorfo en el que la medida de mis días estaba dada por la cantidad de masturbaciones que me practicaba al abrigo de mi inspiración sexual, y, paralelamente, por la escasa periodicidad de algún encuentro somero que descalabraba nuestro lazo amoroso cuando vos te sentabas a 10 mentros y yo pretendía no mirarte.

no te sonrojes que..

2005-03-11T08:23:00.000-08:00

Si alguien (en calidad de ese alguien) emite hacia mi persona una apreciación tal como: "sos adorable", entierra toda remota posibilidad de ser su objeto de adoración. Evoca, con un matiz infantil, a la compasión en lugar de la pasión que inspira el acto de adorar. "Sos adorable": pero que te adore tu mamá, tu sobrinita, tu novia o tu perro.

Podrán llamarlo pesimismo, pero esta sutileza discursiva es innegable. Pónganla a prueba.

voyeur

2005-03-07T21:56:00.000-08:00

Fuck you once -for good - . Fuck you twice -for curse-.

Me asquea profundamente este embarazoso voyeurismo frete a tu narcisa inchazón. Tal como hacerse pís: aunque en soledad, uno es testigo (bien educado según las costumbres de pampers y demás apósitos) que aplica sobre sí la vergüenza que vio hecha pública alguna vez en los húmedos pantaloncillos de un mocoso del jardín.
Como si no quisieses que te mire, como si no me dejaras corridita la cortina de tu ventana (a mí y a cuántos más) cuando yo ya bajé la mía rogando por algo de intriga. Mirar y admirar son dos actos que se consuman de manera insoluble en tu figura. Yo, que te mimo bajo luz tenue al compás de mi más galardonado mp3 y vos que dejás caer sin más ni menos esa sonrisa malograda sobre el monitor. Tu ventana se disfraza de escenario y a la vez que te condeno por tal engreída pechoría, me acomodo en la butaca cual viejo verde en suipacha al 900 declarándome en silencio espectadora de tu vanidad. Pero no he de tocarme al calor de tus senos; esos voluptuoso adornos que llevas colgado incómodos por delante, sino con lo más intangible a esta mano grosera. No he de exitarme con esos labios matecosos o vientre curveteado pero con todo lo que se te muere de la boca para adentro, con esa baba idílica que uno de tus descuidados escupitajos dejó pegada en mi mejilla.
El día que descuelgues los reflectores y descuides tu mejor perfil, el día que yo deje de pagar la entrada y haya modificado la alineación a mi telescopio, quizás me encuentres distraída por calle Lavalle y hasta tengas la oportunidad de invitarme un café. Hasta entonces.

¿Sófocles era cómico?

2005-02-25T22:25:00.000-08:00

Quien espere presenciar un homenaje al teatro griego, que aborte de inmediato la idea de ver "Electra Shok". A Muscari la temática de Electra le sirve más como excusa para hacer lo que sabe y le dicta su creatidad hacer, que como obra opulenta de la historia del teatro en la cual consagrarse. No quiere, ni le interesa mantener legitimidad alguna para con el antiguo texto, ni lograr una representación fiel. Lejos de buscar la profundidad del relato y de sus entreveros dramáticos, pretende en primero, segundo y tercer lugar, hacer carcajear a su público, entretener con lo grotesco y lo despampanantemente kitsch. Ël mismo se encarga de parodiarse y responde de antemano a las previsibles críticas que lo descalificarían. No engaña al espectador y nos advierte que no hemos ido a lagrimear sino a reír. En realidad, la obra de Muscari con una extravagancia de mal gusto peca de vulgar. Pero es absolutamente intencional. Es para el "vulgo" y lo festeja.
Por empezar, hay que establecer una distinción de géneros. "Electra" es una tragedia y "Electra Shock", una comedia. Si bien utiliza la tópica del texto original, la esencia, la vitalidad y el peso de la obra están puestos en otros lugares (mucho más comúnes): el uso verborrágico desmedido de puteadas, el juego de satirizar y ridiculizar a su obra dentro de la obra misma, pero por sobre todo, la apelación constante a lo sexual, a lo desofilante, a la exposición irreprimida de cualquiera de todos los complejo que Freud pudiere haber vislumbrado entre todo el arsena1 de escritos griegos ( Electra se besuquea con medio elenco).
A tener en consideración es que la puesta debió ser mudada del Konex a una sala convencional como lo es el Lorange. En la primera localidad asignada, la utilización del espacio hubiera sido más provechosa por la indefinición del escenario, el ambuleo de actores por entre patios y columnas , efectuandose así una dinámica con el público mucho más intimista. Pero Muscari se las ingenia y de todos modos, logramos apreciar de cerca los mocos brillantes y colgantes de Carolina Fal bajo el reflactor.
Así y todo, es una pena que el autor no permita, ni por el lapso de 1 minuto, que la viseral lírica que lleva Fal consigo alcance alguna de nuestras fibras nerviosas, antes de que una interversión cómica venga a bajarnos cual bofetada que caduca toda acción dramática. Una pena porque el desempeño de la actriz rinde al 100%, sin descensos, sin respiro e igualmente preciso, seductor y eficaz (único personaje que mantiene el drama como estructura), porque el elenco se conforma de actores talentosísimos y de trayectoria como ser Stella Galazzi, Julieta Vallina y Guillermo Arengo que enrolan papeles en los que se ven limitados a lo ordinario y chistoso que caberían en cualquier personaje: anglosajón, payaso, camionero, griego o porteño. Pero si retornamos a la primer premisa: el director pretende entretener, y carcajadas se oyeron muchas. El resultado (incocebible sin la actuación de Carolina Fal) se encuentra a la altura del fin propuesto. Si la propuesta no nos satisface, es otra discusión no estipulada en éstas líneas.

Me llamo camila, soy la vecina del 5to A

2005-02-21T19:05:00.000-08:00

Bajé al kiosko que no suele agradarme en lo más mínimo dado que sacando provecho de ubicarse en el barrio norte te toman por burgués pelotudo y te cobran todo el doble. Pero papá quería mayonesa para la ensalada. Me paré detrás de la chica rubia de pelo corto que recién descendía de un auto. Reparé en que era curiosa y humildemente atractiva. El kiosquero deslizó un camel de 20 común sobre el mostrador de vidrio sin petición alguna de la clienta y ella le encargó un pan lacteado blanco (me hizo gracia: "lacteado" en vez de lactal). Mientras incursionaba en su bolso buscando el dinero, pude apreciar un delgado torso cubierto por una bonita remera celeste de algodón fino. Su compra finalizada, realicé la mía, obtuve las monedas de cambio y caminé 60 mts para frenarme al notar que la muchacha en cuestión estaba a punto de ingresar a mi edificio. Fuck, es la del 5to B!. Stop. Me mantuve a la espera, a todavía 10 metros de la puerta de calle, calculando el tiempo lógico que le estaría requiriendo el llamado al ascensor. La mera idea de compartir el trayecto de los 5 pisos a su lado en una dimensión de metro y medio me paralizó.
En ningún lugar como en un ascensor sucede el fenómeno excepcional en que los ínfimos segundos se prologan perennemente. Esto es Ley, y que la física venga a discutirme. Ascensor y vecino/a es uno de los escenarios más molestos y asfixiantes de la vida cotideana. De por sí, la brevedad del ascenso anula toda posibilidad de mantener lo que se denomina "conversación". Te acomodas la cartera, le giras unas vueltas a tu llavero, marcas algún ritmo sonso sobre la puerta de chapa, presionas de ambos lado tu nariz con el pulgar y el dedo índice, quitas las pelusitas de tu pollera, preeves que faltan sólo dos pisos y apoyas decididamente la mano en la manija oxidada para abandonar felizmente al pasajero. Hay quienes silvan o remueven el catarro de sus bonquios emitiendo un notorio sonido, imposible de ser considerado molesto por representar una necesidad biológica (no adhiero a esas prácticas). Es cierto, hay quienes sí charlan con júbilo. Muy bien, pero ¿cómo logran colocarse estratégicamente, en ese reducido espacio, para poder mirarse a los ojos y no sentir que están a punto de caerse uno encima del otro o que el riguroso espacio delimitado entre medio de ambos los está estampando contra opuestas paredes del cubículo?.
¿Quería yo caerme encima de mi vecina y por ende, ante tal alucinante proyección, me hube detenido a esos 10 mt reprimiendo, avergonzada, estos incestuosos deseos vecinales?.
Qué tan terrible, che. Podría haber dicho – qué calor eh! .. la humedad está insoportable - y al alcanzar nuestro piso compartido – ah, me llamo Camila, soy tu vecina del 5to A. Cuando sea que necesites azúcar..

Sonrisas de una noche de verano

2005-02-17T21:05:00.000-08:00

A pesar de mis repetidos intentos, el cine en blanco y negro, viejo, siempre me resultó aburrido. La música me parecía disonante, excesiva, y muy pero muy perturbadora. Pero admito que hoy mi prejuicio se descuartizó.
Me mandé como sin nada, con nada más que un "Bergman" y con el título "Sonrisas de una noche de verano". Con paso decidido subí las pintorescas y amplias escalinatas de afuera, observé la despanpanante arquitectura, tiré la colilla, atravesé elegantemente las puertas vidreadas, le pedí una entrada a la forzadamente cortés señorita, volví a salir, leí 2 paginitas de mi libro,volví a entrar, le sonreí a la verdaderamente simpática señorita de la puerta de la sala, vi tres bonitas mujeres sentadas contiguamente fantaseando con que algunas fueran pareja, y a tres flacos que iban a mi colegio (a quienes sin titubeo obvié ) y escogí con tranquilidad una butaca.
La música no fue molesta, por lo contrario, agradable. Desde los primeros 5 minutos hasta los últimos 2, la película no dejó de entretenerme, interesarme y estimularme a la vez (lean detenidamente los 3 verbos, no es sencillo lograr esa simultaneidad). Los personajes con un charming excesivo pero sutil, los diálogos, la fluidez, la verbalidad, esas fracesitas que te las recortas de la pantalla y las guardas en un bolsillito de cursillerías y porquerías.
Subieron desmesuradamente el aire acondicionado (SIEMPRE hacen lo mismo) y me la pasé frotándome (no se piensen mal) los brazos en sentido vertical dado que, a diferencia del muchacho de al lado, no tenía una chica presente que me acunara mimosamente con su sweater. Lo toleré porque continuaba encantada por la película y sonriéndo bajito ante el transcurso de la trama.
La película es realmente buena. No voy a hacer una review porque sería infinita. Pero es sabrosa y se le extrae jugo de diferentes gajos.
Bueno, salí. –graciaaas, me estaba congelando. Me dirigí al toilette como hacemos las nenas. Con un mínimo de atención decreté que ninguna de las tres bonitas mujeres que se sentaban contiguamente eran pareja, pero que sí eran extranjeras. No me esmeré por deducir el acento; no quería parecer interesada, a ver si se me notaba. Escuché bullicio y de repente, al abandonar el baño, me sentí en la Galería 68, entre la Av 3 y 5 de Nueva York. Abrí considerablemente mis ojos y chusmié indiscriminadamente: pelos prolijos, de una amplísima franja de colores, atuendos extravagantes pero formales (siempre dentro de los términos concensuados dentro de las vanguardias, claro está). Viro uno metro y me hallo con una mesa repleta de copas de vino tinto y gente bebiéndolas, por doquier. OH, Yeah. Esta es la mía. Wine for free. This is it.
Sin importarme y exctasiada con mi copa de vino tinto (fino, por cierto, seco, reiquísimo) me mantuve como espectadora de otro espectáculo gratuito. Bueno sí, estilo y algo de originalidad había. Olor a intelectualoide chic perfumaba el Malba.
Noté que aquél chico que iba a la septima división seguía igual de insulso, y que el otro no había mejorado nada su aspecto con la barba crecida y que los tres estaban igual de dibujados que yo en esa escena.
Reconocí a un tipo (por su llamativa pulsera de cuero al mejor estilo Freddy Mercuri), vestido todo de negro que una vez, una tarde, en no me acuerdo dónde había estado presente, como invitado, en una charla temática homo y bueno, para hacerla corta el tipo se la pasó hablando de su libro " El enano chupapijas", despotricando contra las entidades conservadoras que apuntalaban su título (como si no fuera ello lo único que pretendiera de aquel), relatando las vuelteretas sexuales fetiche lather que su personaje (sino él mismo) practicaba por los senderos ocultos y emblemáticos de Buenos Aires. En fin. El autor de "El enano chupapijas" estaba ahí, delante de mí. Y fue extremadamente gracioso, para la risa. Y yo estaba sola y me reí. Eso es raro, extraordinario. "El enano chupapija"..Jua. Y mientras me reía inexplicablemente, doblaba la vista y continuaba mirando a los vistosos presentes y a sus fasinantes artículos. Labios pintados y zapatitos de punta (Son los de ésta temporada, no?). Conversaciones breves y el clásico " qué tal, xxx, tanto tiempo?". Un chico musculoso y de ojos claros, que apostas es modelo, al que se le acercan dos chicas, con un evidente brushing, evidentemente modelos, o chicas lindas con plata que lo aparentan bien.
Como el contenido de mi copa se iba agotando junto con mi arranque de observadora compulsiva, decidí retirarme del recinto y encender el pucho que no le había podido hacer compañía al gustoso vino. Estaba fresquito y yo entonadita. Me volví canturreando a casa, sonriendo en una noche de verano.
Ah sí, la película, de eso se trataba esto. Os la recomiendo, véanla.

" El amor es un juego de malabarismo que se practica con 3 pequeñas pelotitas: la fidelidad, la palabra y la carne. Puede suceder que alguna de ellas se caiga.". Extraje luego de mi bolsillito.

6 años impresos

2005-02-13T20:04:00.000-08:00

Lo venía postergando hacía semanas. Meses, hasta un año, en realidad; pero semanas desde las numerosas peticiones de mi madre: poner orden y deshacerme de esa barbaridad kilométrica de apuntes del secundario. Lo venía postergando y me di cuenta, no por pereza. Otro fin de semana más hubiera sido una desfachatez para con mamá y papá que, desde la desaparición de la monstruosa biblioteca, reclama un mínimo espacio donde ubicar sus libros vitales.
El montículo era de una dimensión considerable. Manos a la obra sobre la pila de pasado. Me enfrenté a cada uno de los centenares de guías, rememorandolas centímetricamente, reviviendo la presión ejercida con los resaltadores chillones. Maldito Lenci!, qué perro día me cagaste con ese insufrible oral. Tiro El Matadero?. Iniesta se enfurecería. Asia y Äfrica, los tutus y los tutsis, recortes de medio oriente, y la gorda escatológica de Giro que removía grotezcamente los mocos con el dedo índice (sí, hasta los examinaba y hacía bollito) y rascabase una mama en cualquier momento que le placiere. El río nilo, las cuencuas petrolíferas de Nigeria, Apartheid en Sudáfrica, tecnología de punta y factorias japonesas que vienen a robar nuestras estimadas merluzas y patrióticas ballenas. Mi sudor frente al mapa y el éxtasis de la Giró en mi acto supremo de titubeo, espasticidad y ridiculez. Conectores. Heródoto. Vectores, sumatoria, derivadas.
Así se me viniero encima los 5 años estudiantiles. Contemplar la guía de botánica significó sentir el agotamiento de las ocho am y la disección de la puta semillita. Cada firulete me devolvió al duro pupitre cubierto de liquid papper y al adorable negro sucio del pizarrón. No quiero dejar diluírse a la tinta de interminables hojas, ni despojarme de los más abominables, aborrecibles, brillantes y admirados profesores. Estoy yo en cada página, cada logro y noche somnolienta con cocteils de cafias y coca-cola. No puedo soltarlo porque todo aún parece estar estático en su debido lugar. Tengo miedo de eliminar la guía de romaticismo y que indescriptiblemente, en un acto fantástico, mi siete de literatura de desfigure a cuatro.
El punto culminante llegó junto a la carpeta del curso de ingreso." soda y oasis 4 ever ". "Marce te amo" (tachado), y "Diego te quiero". "Di caprio potrazo". No me sonrojo, ni averguenzo. Debería recuadrarlo en el más venerable marco de honor.

ingenua

2005-02-11T23:38:00.000-08:00

Aroma a café, inconfundible. Una mañana ingenua, con olor a sol y baldosas desveladas. Algo nos dice que no es hora de irse a la cama. Palabras borrachas y alguna risa. Disuado al tiempo de dormirse en tu taza de café para robarme el humo que expedis con aliento a madrugada. Te convenzo de conversarme al tiempo que respiro cada uno de tus gestos. Sentiríaste violada si desnudaras mis ocurrencias.
Siempre extraigo lo mejor de escenarios poco intrigantes y hago de ellos un dulzón melodrama. Melodías dame, dama. Algo en mí sospecha no estar errada acerca de éste en particular.
Soy fina, sutil y delicada en cuanto a los primeros pasos, pero me encuentro con que hemos dado unos cuántos ya y la parada de colectivo continúa en su lugar.Yo... jamás...digo, no tendría la intención de.. en esta situación, y vos...que estas... Ahí es donde me estampas un beso para ahorrarme la humillación, el colorete y nos deshaces a las dos de ésta incógnita horrible que nos viene robado partida hace unas horas. Pero el sol picó. Temo que se torne demasiado evidente cuánto disfruto de este conjunto de instantes gigantezcamente ínfimos. Temo que notes a mi mano incomodarse, no por displacencia exactamente; que persivas mi plena tentación asechada por lo estrictamente incorrecto.
Y así me vuelvo a casa: con mi conciencia pulverizada, el estómago inflamado, la duda a flor de piel y con 0 pruebas de que esa mañana, poco cualquiera, quisiste besarme.

Let the show begin

2005-02-10T22:05:00.000-08:00

Sin expectativas claras y sin objetivos exigentes me propongo, luego de una larga y ardua dubitación, abrir este espacio de escritura. Como primer tentativa aspiro el mero copy and past de ... (C:)/ mis documentos/ cami. En la segunda, accedo al blog como un medio que me forje obligatoriamente a la dulce tarea del escribir y así evitar la morosidad en que nos atoramos yo, el montior y el Word en blanco. Tercero, y a consecuencia de lo segundo, busco alcanzar una práctica para las postimetrías de mi vida por quién sabe qué rumbos...

Basta de formalidades. A cualquier navegante furtivo: bienvenido

cam-

ESto es una prueba

2004-11-12T13:34:00.000-08:00

probando-